es un conjunto de ilusiones,

donde el amor y las pasiones

inunden cada uno de mis dias,

donde pueda tener dos corazones

por si uno de ellos tal vez se rompe,

pues quiero que el otro se colme

de ternura, esperanza y emociones.

Me voy buscando un conjunto de sueños

que más que sueños sean proyectos,

pues quiero sentirme siempre dueño

de cada uno de mis actos y mis gestos

pues anhelo reencontrarme con esos días

en que los juegos de la infancia

eran, tal vez, la única preocupación.

Me voy pero les dejo para que me recuerden

mi voz y los latidos de mi corazón;

les dejo mi esperanza de que siempre

el día que viene sea mejor que el anterior;

les dejo los sueños que se agolpan en mi mente

pero no se asusten, me quedo en sus memorias

y les dejo un muy emocionado hasta siempre.

Un pizarrón de luto, torvo y grave,
ponía en situación a la materia
y con la boca oscura conjugaba
su barbarie verbal de muchas letras...
(Ese negro animal le devoraba
la carne del recreo a mi impaciencia).

Y entonces, entre abyectos y sus sombras, 
surgía aquella luz del alma tierna
para espantar los miedos del aplazo
con su ya consabida penitencia
y el pupitre era un jardín con mariposas
con un perfume a tiza y madreselvas.

Era como mirar el bien, mirarla,
era como tocar la primavera,
se que a su corazón lo repartía
y que lo daba así, a manos llenas,
como quien parte el pan y da a los otros
sin pensar alguna vez cuanto le queda.

...Y ese nombre de ahí, color recuerdo,
en la parte de atrás de la carpeta,
ese veloz llamado de la sangre
que mezcla la emoción y la vergüenza
fue propiamente el nombre del principio
con que el amor decía la pureza.

Uno... Puede decir que todo pasa,
callarse a los demás sus elocuencias,
negarse a la ternura de haber sido
el niño que una vez lloró al perderla...
O puede ser feliz y hacerse cargo
que nunca se olvidó de aquella escuela.

¡Alto!... Párese ahí “señor del tiempo”
que vengo con un diez en la libreta.

(Letra: Gustavo Machado)

Raíces de mi ser que me sostienen
y ramas que me abarcan;
motivos en el viento que regresan
y sombras que acompañan
el lento retroceso de los días
fluyendo a la distancia.

HAEDO, es el motivo de este canto
tendido hacia el Oeste
en medio de silencios y de trinos
profundamente verdes;
espacio de la luz en que las cosas
se van y siempre vuelven.

EL CANTO DEL OESTE

HAEDO, cuando apenas era un sitio

de quintas y veranos,

con viejas casuarinas que subían
al cielo, y en lo alto
tejían un silbido de oro fino
y de caireles claros.

Un sitio de veranos y jazmines
y algunas pocas casas,
un sitio de molinos y veletas
girando en las mañanas;
un sitio de glicinas que se azulan
y luego se derraman.

Apenas un sencillo caserío
crecido como crecen
las plantas al amparo de la tierra
- las plantas, o la gente -
si el aire es bondadoso con las plantas
igual que con los seres.

El canto que aquí canto es muy sencillo
- es casi de entrecasa -;
es tiempo demorado en la memoria
que cae, y se desgrana
lo mismo que los frutos , cuando saben
caer desde las ramas.

No había casi nada, pero había
un cielo transparente
y un aire provinciado y parecido
al gesto con que envuelve
la brisa, con sus fértiles abrazos
el oro de las mieses.

No había ni un anden ni una parada
había, solamente,
personas que miraban a lo lejos
el humo de los trenes,
o aquel doble camino paralelo
y simple de los rieles.

Personas habituadas al silencio
- a ese silencio fértil -
que crece y se derrama sobre el alma
del ser, cuando el ser siente
que el tiempo es como un rio, y sin embargo
también le pertenece.

Personas que fundaban, sin saberlo,
un poco de la Patria;
o acaso , por saberlo, preferían
no darle la importancia
inútil del discurso, pero hacerla
de a poco y en voz baja.

Aquí comienza el canto, aquí comienza
lo poco que pudiendo
decir, me animo a dar de la memoria;
lo poco que me atrevo.
Raíces de mi ser, que me acompañan.
En ellas me sostengo.

(Letra: Carlos Barocela)

la gente sencilla sin complicaciones,

las casas bajitas de estufas con leños

y aleros de tejas que habitan gorriones.

Los patios que tienen frondosos parrales,

las calles de tierra donde los troperos

conducen hacienda hasta los corrales

en fletes lobunos, gateados u overos.

Andar los suburbios en noches tranquilas

con estrellas altas siempre titilando,

sentir que nos hace forzar las pupilas

el bulto de un hombre que pasa silbando.

Las sombreadas quintas, la paz de la siesta,

el zumbar de abejas sobre las colmenas,

la magnificencia del sol que se acuesta

tras un horizonte sin torres ni antenas.

Entornar los ojos en las tardes quietas

con rosadas nubes de formas extrañas,

ver los pescadores en sus bicicletas

regresar del río con redes y cañas.

Los que en su añoranza de provincianía

adornan los patios con ruedas de carro

y cuyas mujeres hacen todavía

tiernos amasijos en hornos de barro.

Las grandes ciudades nos roban los sueños,

el tiempo transcurre demasiado a prisa,

se afanan los hombres en vanos empeños

donde no hay espacio para la sonrisa.

En el engranaje de esa lucha amarga

tritura la gente su afán de futuro,

la vida es tan corta, la muerte es tan larga

y para buscarla tienen tanto apuro.

Por eso me gustan los pueblos pequeños,

la gente sencilla de sonrisa franca

que beben cerveza en bares costeños,

pantalón de Grafa y alpargatas blancas.

En esos lugares casi siempre encuentro

la placidez pura de lo suburbano,

donde puede el hombre crecer desde adentro

que es lo más hermoso del género humano.

(Letra: Argentino Luna)

Hoy Gustavo hubiera cumplido jóvenes 46 años y a todos nos resulta increíble que nos dejó hace ya casi 8 años, cuando tenía tan solo 38 años.

Todos, tu familia y tus amigos, que te recordamos permanente, elevamos y pedimos una oración en tu memoria y que descanses en paz.

voy arribando a mi pago,

ese es el mejor halago

que a mi se me puede dar.

La tibia arena pisar,

saludarme con la gente

esa que, sencillamente,

feliz se suele brindar.

Ya voy pasando la loma

y se vislumbra el paisaje

que esplendoroso se asoma

en colorido mensaje.

De repente, compungido,

voy cruzando el cementerio

donde se encierra el misterio

de aquellos que ya se han ido.

Allí nomás, al alcance

de mi vista ya menguada

esa Virgen venerada,

La Señora de Itatí.

Y por fin el campanario

de la iglesia parroquial

que se yergue colosal

tan vigente y centenario.

Tantos recuerdos que guardo

de mi niñez inocente,

monaguillo recurrente

de alguna celebración.

Y no es menos la emoción

al pisar la vieja iglesia,

la que el buen paisano aprecia

con cristiana y sana unción.

Y San Antonio, patrono,

se me ocurre, complacido,

al verme restituido

al seno de su heredad.

igual les debe pasar

a residentes viajeros

que con amor verdadero

suelen siempre regresar.

Y después las romerías,

las bailantas, procesión,

eso que llaman unción

en jolgorio y alegría.

(Letra: Salvador Miqueri)

La hora de los duendes despertaba
apenas se dormían las abuelas
y el pájaro morado del verano
volaba tiempo arriba en las cometas.

Entonces con su verde y su sonrisa
un ángel se asomaba por la puerta
y así en puntas de pié, sin hacer ruido,
nos íbamos del mundo en bicicleta…
La niña era el perfume a flores rojas
del aire chiquitito de la siesta.

Incendios en la piel, camisa rota,
el vértigo al tapial sube y se trepa
por ramas con espinas de nostalgias 
que duelen con dolor de penitencia.

Oculto en un renglón dejé su nombre
ninguno de los dos supo que era
un cuento que empezó por travesuras
y al que le puso fin la adolescencia.

La niña y su perfume a flores rojas
un día no volvieron por mi puerta,
jugando a hacernos grandes nos perdimos
acaso sin saber cómo se juega…
El niño que hay en mi sigue esperando
que pases a buscarme alguna siesta.

(Letra: Gustavo Machado)

libertarias del mundo de la imaginación,

cuando había en las siestas un país de fantasmas

en las horas de un cuento donde el héroe fui yo.

Galopaba mi niño la aventura incansable

hasta entrada la tarde por su lomo marrón,

un llamado a retreta en la voz de mi madre

para hacer los deberes y aprender la lección.

Y cruzábamos juntos por esteros y cuestas

persiguiendo villanos robadores del sol

caballito de palo, rinconcito del alma,

un relincho a lo lejos me está hablando de vos.

En tu arisca ternura cabalgué los paisajes

de la selva gigante que emulaba el malvón,

una pila de escombros: las montañas del Andes,

algún charco, los mares y un fusil de cartón...

No se bien por qué cosas sucedió la distancia

al tranquito, una tarde, se me fue y no volvió

a qué olvido sin huella te llevaste la infancia

caballito de palo del andar retozón.

Y ya nunca volvimos por esteros y cuestas,

al galope latiendo dentro del corazón

caballito de palo, rinconcito del alma,

el villano del tiempo al final nos ganó.

El villano del tiempo nos robó la ilusión.

(Letra: Gustavo Machado)

llevo todo lo que tengo,

un colchón y la esperanza

que vibra dentro del pecho.

No solo la geografía

me hace señas desde lejos,

sino el alma de la gente

que reclama mi regreso.

Vine por necesidad

y hoy me vuelvo tras el sueño

de habitar el territorio

que poblaron mis abuelos.

Aquí aprendí a valorar

las cosas que ya no tengo

aunque valga mi trabajo

no se compran los recuerdos.

Me voy porque comprendí

que unos pesos más o menos

no me pagan la nostalgia

que yo tengo de mi pueblo.

Me acompaña un pensamiento

que se vuelve canto y ruego

por aquellos que no pueden

ni soñar como yo sueño.

Vine por necesidad

y hoy me vuelvo tras el sueño

de habitar el territorio

que poblaron mis abuelos.

Aquí aprendí a valorar

las cosas que ya no tengo

aunque valga mi trabajo

no se compran los recuerdos.

(Letra: Toto Sehman)

(Letra: Gustavo Machado)

 Extraño de mi pueblo muchas cosas

 por ejemplo los mates de Mercedes,

 los dichos infaltables, los apodos,

 los asados del Beto cada jueves.

 La vida cotidiana y sus esquinas,

 o las siestas del verano, cuando llueve,

 al loco del andén que con sus gritos

 anunciaba la llegada de los trenes.

 La risa contagiosa de Gabriela,

 esa forma tan sencilla de mi gente,

 las rosas que plantó Doña Esperanza

 (me la vuelven a nombrar cuando florecen).

 Extraño en las veredas de la noche

 sonrojada la luna por los duendes,

 y el beso que no fue cuando nos dimos

 las estrellas, con un cielo a la intemperie.

 Disculpen si les muestro las postales

 del alma en mi cajón de los recuerdos,

 conmigo van por años y lugares,

 transitando por las calles de mi pecho.

 Será tal vez por eso que si canto

 me viene siempre el nombre de mi pueblo,

 -perdónenme este amor a mis raíces-

 yo nunca me olvidé de donde vengo.

(Autor: Gustavo Machado)

debajo de ese sol que enceguecía

un tapial de ladrillos, remendado,

con alambre y tejido, dividía.

El árbol le creció sobre el costado

que daba hacia la sombra -su poesía-

una canción de hogar que no ha olvidado,

que el mate de mi madre la escribía.

Mi patio era la flor que ha perfumado

con pájaros, la luz que amanecía,

paisaje del asombro cotidiano,

la lluvia cada tanto que venía,

mi patio es donde el tiempo me ha sembrado

el alma para el resto de los días.

Acaso era el país donde el granado

tenía por jazmín su ideología,

domingos con mi viejo y sus asados,

las siestas que la radio transmitía.

Tropiezos de la luna que han dejado

la marca de su ayer en carne viva,

un fondo de botellas y oxidados

los hierros de un rincón de fantasías.

Mi patio es una angustia que ha brotado

por no callar sus verdes melodías

las ramas del ayer se le han quebrado

cargadas de su azul melancolía

mi patio es una flor que del pasado

me sigue perfumando... Todavía.

(Autor: Gustavo Machado)

este refugio azul de los poemas

es el único modo de mi sangre,

es la última forma que me queda.

A veces cuando canto me pregunto

si mi canto te sirve tan siquiera

para prender la luz de algunas sombras,

para mirar el fondo de tu pena.

Si una sola canción te acompañara,

si una palabra a tiempo te sirviera,

está cumplido este destino incierto

de jugarme la vida en un poema.

(Letra: Ignacio Anzoategui – Carlos Barocela)

Soy apenas ese simple cantor del lugar

que nació en los cincuenta,

tiempo aquél de la hazaña de Maracaná

y la Suiza de América.

Y crecí entre campito con sol

moñas contra el cordón,

héroes y bandoleros,

sueños de aventurero.

Soy apenas ese simple cantor del lugar

que nació en los cincuenta,

tiempo aquel del tranvía, real y vinten

del país de la siesta.

Desperté con los Beatles y el Che,

con Vietnam y la vez

que llegué hasta tu puerta,

sueños de adolescencia ¡

Y aprendí veintitantos después

cuanto puede doler

la sangre en la vereda,

no callé y entre líneas canté

porque un pueblo de pie

sostenía la espera

por Mariana y Elena.

Y aunque se que el reloj no detiene su andar

y hay ausencias presentes,

llevo heridas que cuesta cerrar,

hay olvidos que queman

y memorias que engrandecen

y asignaturas pendientes.

 Y ahora debiera confesar

 que amo a esta tierra como amo la vida

 porque he nacido aquí en este lugar

 esquina sur de la vieja utopía.

Y no me engaño con cantos de sirena

ni la razón de la melancolía,

yo canto así porque me duele en lo hondo

todas las cosas de la gente mía.

Y ahora debiera confesar

que sigo fiel a todas mis memorias,

razón de más para creer que puedo

seguir cantando a cuenta de esta historia.

No me resigno a vivir desarraigado,

el primer mundo y su fulgor no me enamoran,

yo sigo aquí cantando en uruguayo

aunque parezca haber pasado de moda.

Quiero seguir sintiéndome uruguayo

aunque parezca haber pasado de moda.

Soy apenas ese simple cantor del lugar

que nació en los cincuenta,

tiempo aquél de la hazaña de Maracaná

y la Suiza de América.

(Letra: Eduardo Larbanois – Mario Carrero)

Vinten: antigua moneda de cobre de Uruguay que equivalía a dos centavos de peso.

batidos por el viento, que azotan en el mar.

Hemos perdido compañeros,

paisajes y esperanzas en duro batallar.

Vamos, a echar nuevas raíces

por campos y veredas, para poder andar.

Tiempos cubiertos con las manos, 

los rostros y los labios, nuestra fraternidad.

Somos como la humilde adoba 

que cubre contra el tiempo la sombra del hogar.

Hemos perdido nuestra historia, 

canciones y caminos en duro batallar.

Vamos a echar nuevas raíces

por campos y veredas para poder andar.

Tiempos, futuros y anhelados, 

de manos contra manos izando la igualdad.

Somos igual que nuestra tierra, 

suaves como la arcilla duros del roquedal.

Hemos atravesado el tiempo 

dejando en los secanos nuestra lucha total.

Vamos a hacer con el futuro 

un canto a la esperanza y poder encontrar

tiempos cubiertos con las manos,

los rostros y los labios que sueñan libertad.

Somos como esos viejos árboles.

(Letra: José Antonio Labordeta)

(Muchas gracias Daniel Altopiedi)