Era mi pueblo

Mi pueblo...
Un cuento de trigales del abuelo,
epígrafes de surcos al naciente,
la luna era una reja en el oriente
arando tierra azul a ras del cielo.

Mi pueblo...
La blanca claridad del pan casero,
el sol recién horneado y refulgente,
la lluvia en un aljibe era la fuente
de un brote de niñez bajo el alero.

Apenas sobre el verde su estatura,
un pasmo de cemento con gramilla,
un vuelo de palomas en la trilla 
sembradas al voleo en las alturas.
Mi pueblo en un ayer de travesura
su página de amor fue la carilla
de un barco de papel de alcantarilla
en el naufragio gris de la ternura.

Mi pueblo... 
De andén al tiempo sur tuvo un pañuelo, 
doliendo en cada adiós se fue su gente
como a llevar la flor y la vertiente
de su luz germinal hacia otro suelo.

Mi pueblo...
Da al campo y al molino donde el viento
hace girar su aliento transparente,
una canción de pájaros ausentes
en la profunda voz del sentimiento.

Apenas sobre el verde su estatura,
un pasmo de cemento con gramilla,
un vuelo de palomas en la trilla 
sembradas al voleo en las alturas.
Mi pueblo en un ayer de travesura
su página de amor fue la carilla
de un barco de papel de alcantarilla
en el naufragio gris de la ternura.

(Letra: Gustavo Machado)