Patio

Acaso las glicinas lo fundaron

debajo de ese sol que enceguecía

un tapial de ladrillos, remendado,

con alambre y tejido, dividía.

 

El árbol le creció sobre el costado

que daba hacia la sombra -su poesía-

una canción de hogar que no ha olvidado,

que el mate de mi madre la escribía.

 

Mi patio era la flor que ha perfumado

con pájaros, la luz que amanecía,

paisaje del asombro cotidiano,

la lluvia cada tanto que venía,

mi patio es donde el tiempo me ha sembrado

el alma para el resto de los días.

 

Acaso era el país donde el granado

tenía por jazmín su ideología,

domingos con mi viejo y sus asados,

las siestas que la radio transmitía.

 

Tropiezos de la luna que han dejado

la marca de su ayer en carne viva,

un fondo de botellas y oxidados

los hierros de un rincón de fantasías.

 

Mi patio es una angustia que ha brotado

por no callar sus verdes melodías

las ramas del ayer se le han quebrado

cargadas de su azul melancolía

mi patio es una flor que del pasado

me sigue perfumando... Todavía.

(Autor: Gustavo Machado)